cuando digo que no es cuento,en nuestra mente esta la idea de que es cuento...entonces sera lo q usted kiera q sea....tenia ocho años y creeanme q se la pasaba mal,la comida no era lo que se dice sobraba!!!!en aquella casucha de Britos,paraje lejano de Entre Rios,tampoco abundaban los cariños de mi papa...mi viejo cuidaba caballos de carrera cosa que yo odiaba,tenia el molino a una cuadra y todos los santo dias tenia que cargar los feuntones llenosde agua ,mientras mi viejo disfrutaba con sus amigos de turno...... tamaño hobby......y a mi esos momentos me aterraban,en cualquier momento podian venir feroses insulos si no se encontraba algo necesario para su momento o sea una boludez de turno y habia que correr a no se donde pero la idea era hacer como se buscaba y donde encontrarlo tarea que mi mama y mis hnas participaba xq se venian grandes problemas mas tarde...era tortura todos los dias hasta el hartazgo.........SE IMAGINARAN MI ENFACIA DE MIERDA!!!como a todo psicotico todo tenia que pasar x su control y su mirada inquicidora cosa q a los ocho años es palabra santa o x miedo,o x boludo debia pasar lo mismo con mis hnos que hoy!!!!!!ni siquiera se atreven a escucharme en silencio pero eschucarme......y ya tenmos todos mas de cuarenta,,,,,,que pena..me aliviaria tanto,,,saber que lo  no se construye de chico de grande no lo pegas ni con poxipol